4.5.13

Pero la realidad son dos rachas de viento que se cruzan.

Realidad es abrir los ojos y nada.
Es una piel sucia y vieja, llena de marcas.Es la tinta rasgando el papel cuadrículado donde se derriten los conceptos que no sirven más que para tranquilizarnos, para convencernos de que estamos ahí, en ese momento. De que si pensamos es que estamos existiendo porque el ergo necesita de existir.

Pero entonces nos dejamos fuera del útero de la existencia a todos los conceptos que no rasgan las hojas muertas.

Yo me siento como así. Incapaz de empapar folios. O aire. O nada que se comparta.  Incapaz de colmar los huecos de la colmena que es la caja torácica.

Que no es mía, que es de otros.

2 comentarios:

ana iris dijo...

*w*

Desidia dijo...

Siempre puedes hacerla tuya. Un beso.