19.9.14

La pupila que estaba estará más de lo que nunca estuvo.

Las polillas que salen a firmes aletazos golpean una y otra vez contra mi retina.
Y echaré de menos.
No, mentira.
O sí.
Ambivalencia.
¿Qués es el dolor?
¿Dónde te duele?

Si ya no hay puertas significa que ha venido la corriente y se ha llevado el nido.
>Burning cross the breeze.

Todo está infectado de algo aunque sea mínimo.
Particularmente las dosis. Las curas.

Mentira.

Life's sick joke.

(I won't be back here)

Me caigo por las espirales.

¿Qué son las espirales?

¿Qué es el dolor?

Qué.
Cómo.
Por qué.

Causa - Consecuencia.

¿Causas? ¿Consecuencias?

Autodestrucción. Mi arte es sólo mi vómito. Mi agujero.

¿Qué es el arte?

No me encuentro. Pero me busco, me veo de reojo a través del espejo de un cristal que está sucio,
y frío.
Desuso de la independencia emocional. Jódete, por gilipollas.

¿Vacío?

Me sobran semillas para daros, para pintar árboles y oler  a cosas vivas.
Sentir las cosas vivas.
Torcer los caminos.

E. dice que soy una nihilista positiva.
Yo sólo me siento libre y rota.
Vengo vestida de pus y desierto.

Sueño que me levanto y me dibujo raíces. / Surge un nido.

Yo nunca tuve plumas.
Pero sigo volando hacia la luz.
Golpeando, una y otra, y otra vez, ese cristal...







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